planicie de estos recuerdos, noche oscura, silente...
Hoy te llamas ausencia, cántaro veraniego,
donde se anida el sol luego que ha migrado la lluvia...
Cómo estarán tus ojos en este tiempo de escarcha,
y cómo sonreiran tus manos y tu mirar de tierra,
crepúsculo, cóndor anochecido).
La quietud del altiplano continúa sin responderme.
El Otoño se adentra día a día más, entre mis caminos.
Y continúo llamándotecon el estrépito
de este frío nevado, con la paz suave
de este laberinto montañés...
Con este roquerío ensangrentado de pasado,
de sol, de tardes, de dura existencia.
De esas manos indias
Y de este jornal diario,
donde fallecen los sueños de aquel ser tostado
para dar ancho camino
a su noche sin fin.
Todo esto
eres tú
y los montes y los días,
y la vida en este lugar.
Un canto que llora
una risa que muere.
Una caña hueca
por donde silba la tristeza,
la melancolía inmensurable
de estas almas milenariamente
acalladas...
Unos ojos rasgados, mancillados,
ante la quietud del sol de la tarde, de cada día.
Testigos impasibles, impotentes
de un dolor gusto a sal, a piedra,
de un olor a resignación y casa pobre,
de una rebeldía
fermento de coca y alcohol...
Cómo no nombrarte
y enlazarte a este grito,
a esta tierra enlodada,
que también es tuya.
Cómo no has de estar unido
en mis ojos (en mi sentimiento)
a estas montañas, a esa miseria-calendario,
a estos roqueríos infinitos,
a esta mujer de mirada ausente
y de una tristeza oscura
trenzada en su cabello negro...
A esa ave pequeñita y risueña
que lleva creciendo a sus espaldas...
Cómo no hablarte de este hombre
tan oscuro como un lamento
tan arrugado como sus días.
De los surcos en su rostro agrietado
de su apacible agotamiento
de su desgarradora serenidad
de esa tormenta pasiva en su mirada.
Cómo no unirte a este mundo
a esta vida presente,
a este huracán cotidiano,
donde se mezclan
tu amor,
la miseria,
tu ausencia,
las calles,
tu vida,
estos seres,
mi vida,
sus vidas,
sus muertes.
La Paz, Bolivia, 25 de mayo de 1977.
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